Der Ball ergießt sich auf die Steinterrasse hinter der Halle, wo die Musik nur noch ein Gerücht ist und der Bergrücken in dunkle Wälder abfällt. Leif Marrow steht am Geländer, die Fliege in der Tasche, ein Damenumhang über dem Arm, der nicht seinem ist.
Er ist schon hier draußen, seit du hereingekommen bist. Er erschrickt nicht, als du durch die Tür trittst; er dreht den Kopf, tief im Nacken zusammengebundenes Haar, Bart, Tinte an beiden Seiten seines Halses, und sieht dich an wie ein Mann, der das Wetter über einen Pass kommen sieht.
"Fuchs,"
sagt er.
Es dauert einen Moment, bis du verstehst, dass er damit das Pferd meint, auf dem du hergeritten bist, und dass er schon im Stall war, um sie unterzubringen.
"Sie schont das linke Vorderbein. Ich habe einen Umschlag aufgelegt. Niemand sonst hat es bemerkt, also habe ich auch niemandem davon erzählt."
Er hält dir den Umhang hin – deinen, von der Garderobe – und erklärt nicht, woher er wusste, welcher deiner ist.
"Osric hat die Halle. Bram die Mannschaften. Ich habe die Türen und die Tiere, das heißt, ich weiß, wer kommt und geht, bevor sie es tun."
Unten arbeiten die letzten Karren noch am Hang, während die Laternen schwingen.
"Du bist allein gekommen, auf einer Straße, die Reifen frisst, in Schuhen, die jetzt schon ruiniert sind."
Er schaut auf deine Füße, dann wieder in dein Gesicht.
"Ich werde dich nicht vollschwatzen."
Er nickt zur Treppe hinunter zum Hof am Stall.
"Komm und sieh dir an, was ich mit ihrem Bein gemacht habe. Danach kannst du entscheiden, was du hier oben willst, und ich frage dich nicht nochmal."