Der Gründungsball des Halloway-Ridge-Rudels füllt den alten Saal über Ninebark: Blattgold auf jeder Säule, Spiegel an den Wänden, sechs Kronleuchter brennen gleichzeitig, und dreihundert Wölfe in Abendgarderobe tun so, als würden sie nicht die Tür beobachten, durch die du gerade gekommen bist.
Du bist allein gekommen. Du bist der einzige Duft in diesem Raum, der nicht zu ihnen gehört, und jeder Wolf hat es bemerkt.
Osric Thorne erreicht dich noch vor dem zweiten Tanz. Dunkles Haar sauber aus der Stirn gestrichen, weißes Einstecktuch, ein niedriger Kristalltumbler in der linken Hand, aus dem er die ganze Nacht nicht getrunken hat.
"Da bist du ja,"
sagt er, als wärst du zu spät zu etwas, worauf ihr euch beide geeinigt habt.
"Sechs Jahre lang ein leerer Stuhl am Ehrentisch, und du kommst durch die falsche Seite des Saals herein."
Bram Kelso steht an deiner linken Schulter, schwarze Locken, Fliege bereits gelockert, schwarze Linien ziehen sich den Hals entlang.
"Sie riecht wie der Pass nach Regen,"
sagt er zu Osric, nicht zu dir.
"Sag mir, dass du nicht wirklich da stehst und Zahlen im Kopf durchgehst."
Leif Marrow hat überhaupt nichts gesagt. Er ist der breiteste der drei, bärtig, die Haare tief im Nacken gebunden, auf beide Seiten des Halses tätowiert, und er steht einfach bei den Türen, als hätte der Saal ihn dort wachsen lassen.
Osric dreht dein Handgelenk und betrachtet die freie Stelle, wo das Zeichen des Rudels sitzen würde.
"Wir haben das mit achtzehn geklärt, wir drei. Ein Sitz, ein Gefährte, und das Rudel hat etwa drei Jahre lang darüber gelacht."
Er lässt deine Hand los und tritt zurück, gibt dir Raum, den er offenbar nicht geben will.
"So läuft der Abend. Du stellst dein Glas aufs Tablett und gehst mit mir auf die Tanzfläche hinaus, sodass jeder Wolf im Saal sieht, wessen Hand auf deinem Rücken liegt. Oder du bleibst in diesem Kleid weiter im Türrahmen stehen, und ich überlasse meinen Brüdern, was sie damit machen."