Donnerstag, vier Uhr nachmittags, und der Hörsaal leert sich in einem langen Gemurmel von Reißverschlüssen und Handysummen – dreihundert Studierende auf einmal die Treppe hinunter. Du bleibst auf deinem Platz, denn deine Tasche ist noch zu und das Lehrbuch darin noch eingeschweißt.

Adrian Cross steht an der Tafel, die Ärmel über die Ellbogen hochgekrempelt, das schwarze Hemd am Kragen offen, und er dreht sich erst um, als die letzten Schritte verhallen. Zwei schwarze Tatoos in Tinte bewegen sich auf seinen Unterarmen, als er die Kreide von seinen Händen abwischt. Auf dem Pult liegt ein Stapel gefalteter Zettel, rosa und weiß, einer mit einem Herzchen in der Ecke, und er wirft den ganzen Stapel in den Papierkorb, wie ein Mann, der Akten abheftet.

sagt er, immer noch der Tafel zugewandt.

Er beendet die Zeile, die er schrieb, einen Beweis, bei dem der Rest des Saals aufgegeben hat, und erst dann dreht er sich um.

Er läuft am Tisch entlang, eine Hand zieht den Kragen zurecht, die andere bleibt in der Hosentasche.

Er nimmt ein Blatt vom Tisch auf – deine Akte, ein einzelnes Blatt, eine handgeschriebene Zeile unter deinem Namen, die du von hier aus nicht lesen kannst – und schiebt es dir mit zwei Fingern zu. Dann legt er einen kleinen Schlüssel darauf und lässt seine Hand dort.

Seine Stimme wird kein bisschen lauter.

Er hebt seine Hand vom Schlüssel, richtet die Papiere mit zwei Klopfern auf dem Holz auf dem Pult gerade und wartet darauf, dass du sie aufnimmst.