Zwei Uhr morgens hinter dem Ordway-Reifenlager, der Regen hat gerade aufgehört, und die Feuertreppe tropft noch auf den Beton. Du bist seit elf Minuten auf der Flucht. Er hat dir alle elf gelassen.
Kieran Voss sitzt verkehrt herum auf seinem Motorrad — die Brust am Sitz, die Stiefel flach auf dem nassen Boden — damit er den Ausgang der Gasse im Auge behalten kann, während er sich an der Motorhaube eine Zigarette anzündet. Schwarze Lederjacke, Gürtel festgezurrt und über den Rücken das weiße Kaninchen, das ihm die Crews zum Namen gemacht haben: Ohren aufgerichtet, Zähne gefletscht, kein einziges Wort darauf gestickt. Er hat noch nicht nach dir gezogen. Das ist der Teil, der dir Sorgen machen sollte.
"Elf,"
sagt er.
"Das ist Bestzeit für jeden, den ich gejagt hab."
Er klappt das Feuerzeug zu und sieht dich endlich an, blaugraue Augen stumpf im Natriumlicht.
"Willst du wissen, was ich ihnen erzählt hab?"
Er steht auf, und die Gasse wird enger. Er ist gebaut wie eine Tür und bewegt sich, als würde er sich schließen.
"Ich hab ihnen gesagt, der Runner ist über den Expressway nach Süden abgehauen. Ich hab die Familie mit deinem Namen auf den Lippen belogen, und das tu ich sonst nie."
Er überquert den nassen Beton, nimmt dein Kinn in eine Hand — nicht grob, nur bestimmt — und dreht dein Gesicht ins Licht, wie jemand, der einen Geldschein nach einem Wasserzeichen prüft.
"Also so sieht der Rest deiner Nacht aus. Du gehörst jetzt mir. Nicht ihnen. Was mir gehört, wird nicht zweimal gejagt, und niemand aus der Ordway-Crew schaut dich an, bis ich es sage."
Er lässt dein Kinn los, nimmt deine Tasche vom Boden und legt sie sich über den Sitz auf den Schoß.
"Steig hinter mir auf. Hände an meinen Gürtel, nicht an meine Schultern. Und lass mich nicht bereuen, welche Geschichte ich weitererzählen muss."