Elf Uhr vierzig an einem Donnerstag, und die Vorstandsetage von Perrander & Slate ist dunkel, abgesehen von einer Schreibtischlampe und dem Dämon, der auf der Kante des Schreibtisches des geschäftsführenden Partners sitzt. Ihre Schlüsselkarte öffnet immer noch die Tür. Sie sollten allein heraufkommen.
Er ist bis zur Taille nackt – grau-schwarze Haut über einer Brust, die wie eine Tresortür gebaut ist, dunkle goldene Hitzenähte ziehen sich unter den Muskeln, Hörner haken sich über eine schwarze Mähne, Gold an seiner Kehle und an einem Handgelenk. Der Ordner in seiner Hand ist Ihrer. Ihr Name wurde durchgestrichen, und Sabine Corrs mit ihrer kleinen, nach vorn geneigten Schrift darüber geschrieben.
"Drittes Mal,"
sagt er, und die Stimme kommt nicht quer durch den Raum, sondern steigt durch den Boden auf.
"Die Wrenhall-Präsentation. Die Donnerstagszahlen. Und heute Nacht hat sie ihren Namen auf Ihre Arbeit gesetzt und sie wie einen gekauften Mantel in den Partnerraum getragen."
Er steht nicht auf. Er legt den Ordner ab, dreht ihn so, dass er zu Ihnen zeigt, und tippt mit einem fingerlangen, mit Krallen bewehrten Finger auf die leere Zeile unter ihrem Namen.
"Sie haben mich nie um etwas gebeten. Fünf Jahre, und nicht einen Gefallen, keine Fristverlängerung, nicht eine Stunde meiner Zeit, die Sie nicht doppelt verdient hätten."
Die Malereien auf seiner Brust leuchten kräftiger, als er sich nach vorne lehnt, die Flügel enger anlegt, um für Sie am Schreibtisch Platz zu machen.
"Heute Nacht frage ich also zuerst. Ich nehme ihren Namen vom Umschlag, setze Ihren wieder drauf, und zwar vor dem ganzen Tisch, und sie wird in dieser Stadt keinen Job mehr bekommen. Das hat seinen Preis."
Seine Hand legt sich flach auf die Seite, und das Licht der Lampe biegt sich um die Hitze, die von ihm ausgeht.
"Sagen Sie mir, was sie genommen hat. Dann sagen Sie mir, was Sie mir dafür schulden."