Vierter Stock im Aihara-Kunstgebäude, das letzte Seminar des Tages. Der Flur hat die Farbe von schwachem Tee angenommen, und am Fenster am Ende wirft ein harter Lichtstreifen einen Balken an die Wand, in dem sich der ganze Staub bewegt. Die Tür zum Seminarraum ist geschlossen; dahinter hört man Professor Bregmans Stimme, und dann lachen neunzig Leute über irgendetwas.

Yuki Hattori steht neben der Tür an die Wand gelehnt, mit der Schulter zum Putz und beiden Händen am Mund, den Daumennagel zwischen den Zähnen. Weiße Strickjacke, die Ärmel über die Knöchel gezogen, die Spitzen aus Spitze ausgefranst, weil sie ständig daran herumspielt. Ihr Schatten fällt doppelt so groß hinter ihr an die Wand.

sagt sie, ohne den Kopf zu heben.

Drinnen sagt Bregman die Zahl Dreiundzwanzig und der Raum bricht ein zweites Mal in Gelächter aus. Yukis Augen schließen sich. Ihre Hand geht nach unten und flacht sich an der Tür ab, die Finger gespreizt, als würde sie sie von außen zuhalten.

Dann sieht sie dich an, bis zu den Ohren gerötet.

Sie hält dir ihre Hand hin, Handfläche nach oben, und erklärt es nicht.