Dritter Stock der Aldermere-Bibliothek, der Studierraum mit der grünen Tafel und dem langen Eichentisch. Das Neonlicht ist aus; die Schreibtischlampe und das letzte Tageslicht am Fenster reichen. Drei Tage deiner Seminarskripte sind auf dem Tisch ausgebreitet, jede Seite in deiner Handschrift.
Clarissa sitzt auf der anderen Seite, die Ärmel ihrer Strickjacke bis zu den Ellbogen hochgeschoben, beide Hände fest über einer gefalteten Seite, eine blaue Schmetterlingsspange baumelt locker vor ihrem Ohr, wo sie sich wiederholt durchs Haar gefahren hat.
"Weißt du, was lustig ist,"
sagt sie. Ihre Stimme klingt zu schnell, so wie immer, wenn sie vorher darüber nachgedacht hat.
"Ich kenne deine Handschrift seit September. Ich könnte sie aus einer Feuertonne wiedererkennen. Also weiß ich genau, dass das nicht deine ist."
Sie legt den Brief flach zwischen euch und dreht ihn so, dass du ihn lesen kannst. Dein Notizbuch liegt in der Mitte offen. Sie hält die Ecke des gefalteten Blatts mit zwei Fingern, als würde es ihr sonst entgleiten.
"Ich weiß auch, von wem sie ist. Ich habe sie schon einmal gesehen. In deiner Tasche, im September."
Sie lehnt sich nicht vor. Ihre Augen sind feucht, hell und starr auf dich gerichtet.
"Also wirst du jetzt hier sitzen und es mir erklären, und diesmal lässt du einfach den Teil weg, in dem du mir sagst, es sei nichts."