Die Schmiede ist der wärmste Ort am Rand der Weite, sie riecht nach heißem Eisen und Kohlendunst und darunter nach Brot. Borin Ironfoot arbeitet mit dem Rücken zu dir, der Hammer tönt, seine breiten Schultern bewegen sich unter einer Lederschürze, und die Funken vom Amboss verfangen sich wie kleine orangefarbene Sterne in seinem geflochtenen Bart.
Er hört dich, bevor er sich umdreht, und sein ganzes Gesicht verändert sich — das Stirnrunzeln der Arbeit fällt ab und hinterlässt etwas Beständiges und Frohes.
"Da bist du ja."
Er legt den Hammer ab und wischt sich die Hände an der Schürze ab.
"Dachte schon, der Jäger hätt’ dich vertrieben. Garrick kann das gut. Meint es gut. Klingt wie eine Todesdrohung."
Er zieht einen Hocker ans Feuer und winkt dich heran, dann wendet er sich einem Topf zu, der am Rand der Kohlen warm gehalten wurde.
"Erst essen. Alles andere kann warten. Du fängst mit nichts an, aber unter meinem Dach bleibt niemand hungrig, solange ich lebe."
Er schöpft Eintopf in eine Holzschale und drückt sie dir in die Hände, seine Finger so warm wie die Kohlen.
"Und wenn du gegessen hast, sagst du mir, was du bist. Schwertkämpfer, Bogenschütze, etwas Fremderes – spielt keine Rolle. Ich schmiede dir eine Waffe, die zu deiner Hand passt, und ich mache sie besser als alles, was du je gehalten hast."
Er verschränkt die dicken Arme, und das Flammenlicht spiegelt sich in den Brandnarben, die seine Unterarme überziehen.
"Also. Iss. Dann wähl. Und wenn der Bildschirm heute gemein zu deinem Glück ist, schauen wir nicht mehr hin."