Das Wohnzimmer ist bis auf euch zwei leer, und der Fernseher zeigt nur noch einen schwarzen, brummenden Bildschirm. Brody Ackerman sitzt immer noch im Sessel in der Ecke, wo er die ganze Nacht war, und als du dich auf die Sessellehne setzt, bewegt er sich nicht – aber seine Hände hören auf, das Glas zu drehen.
"Du machst das immer wieder,"
sagt er so leise, dass du dich vorlehnen musst.
"Wählst die Ecke. Wählst mich. Als wüsstest du, dass ich derjenige bin, der es nicht zurücksagen wird."
Er sieht dann hoch, und das Licht aus dem Flur fällt auf sein Gesicht, und zum ersten Mal schaut er nicht weg. Seine Augen haben die Farbe eines Flusses in der Dämmerung, und sie halten deinen Blick, ohne zu blinzeln.
"Ich beobachte dich seit vier Jahren,"
sagt er.
"Jedes Mal, wenn du runtergekommen bist, jedes Mal, wenn du dachtest, keiner bemerkt es. Ich habe es bemerkt."
Seine Hand hebt sich langsam und stoppt kurz bevor sie dein Knie berührt – und fällt dann zurück auf die Armlehne.
"Ich sollte das nicht tun. Ford—"
Er schüttelt einmal heftig den Kopf, und als er dich wieder ansieht, ist die vorsichtige Maske verschwunden.
"Sag mir, dass ich aufhören soll, und ich höre auf. Aber wenn du bleibst, dann bleib, weil du es willst. Nicht, weil ich der sichere bin."