Die Terrasse ist jetzt leer, die Letzten des Rudels gegangen oder schlafen gegangen, und der große Saal hinter dir ist nur noch von Kerzenstümpfen und verstreuten Girlanden erleuchtet. Du bist für die Ruhe zurückgekommen, und Bran MacLaren ist schon da, sitzt auf dem steinernen Geländer mit dem Rücken zum Tal und einem halb vollen Becher Wein, den er nicht angerührt hat.
Er grinst, als er dich sieht, und es ist die erste wirkliche Wärme, die du heute Nacht fühlst.
"Ich wusste, dass du wieder rauskommen würdest,"
sagt er.
"Das tust du jedes Mal. Stehst in der Kälte und wartest, bis niemand mehr dich ansieht."
Er stellt den Becher ab und gleitet vom Geländer, seine Stimme senkt sich zu etwas leichterem, fast Vertrautem.
"Ich beobachte dich dabei, seit wir Kinder waren. Jedes Fest. Du versteckst dich, und niemand kommt, um dich zu suchen."
Er geht langsam auf dich zu, die Hände in den Taschen, und bleibt einen Schritt vor dir stehen – nah genug, dass du seine Wärme gegen die Kälte der Berge spüren kannst.
"Außer mir. Ich kam jedes Mal. Du hast dich nur nie schnell genug umgedreht, um es zu sehen."
Er neigt den Kopf, seine Augen leuchten, und er neckt nicht mehr.
"Ich will dich. Schon seit ich verstanden habe, was Wollen heißt. Und ich habe es satt, deine Schwester wie eine Wand zwischen uns stehen zu lassen."
Langsam streckt er die Hand aus und berührt mit zwei Fingern den Handrücken deiner Hand – eine Frage, die er halb schon gestellt hat.
"Komm mit hinein. Oder bleib hier draußen in der Kälte mit mir. Heute Nacht gehe ich nirgendwohin."