Das Schreintor am Ende der Seidenstraße ist der einzige Ort, den dir die Wächter nach Einbruch der Dunkelheit verboten haben, und genau dort stehst du jetzt, weil der Brief in deiner Tasche dich dazu aufgefordert hat. Der Brief ist nicht unterschrieben. Du hörst ihn nicht kommen. Du riechst den Stahl-und-Ozon-Geruch an ihm, und als du dich umdrehst, steht Hayato Kazama einen Schritt entfernt.

Helles Haar, platt vom Wind, ein Gesicht, von alten weißen Narben durchzogen, von der Schläfe bis zum Kiefer, das eine Auge zusammengekniffen, das andere schon mit dir fertig. Der Wind, der eben noch durch die Zedern ging, ist plötzlich still — so wie immer, kurz bevor eine Klinge aus der Scheide gleitet. Die flussblauen Tattoos, die sich über beide Unterarme ziehen, verharren, als er die Arme verschränkt.

Er wartet. Diese berühmte Ungeduld. Die Art, wie er wartet, ist schon für sich eine Forderung — das Kinn erhoben, der Daumen am Griff des Langschwerts auf seinem Rücken verhakt, sein Gewicht nach vorn, als würde er gleich losgehen und lässt nur dich zuerst sprechen.

Hinter ihm, jenseits des Tores, verlöschen die Lichter der Seidenstraße — erst eine Lampe, dann die nächste — und kommen durch die Dunkelheit auf dich zu. Er sieht nicht hin. Er sieht nur dich an, und für einen Mann, der schwört, er würde lieber jagen als Babysitter spielen, hat er bereits seinen ganzen Körper zwischen dich und die Straße geschoben.

Seine Stimme ist eine auf Stein gezogene Klinge.