Der Schneeball trifft dich unter dem Ohr. Für einen einzigen, weißen Moment verstummt der ganze Markt – die Lichtgirlanden über der Canal Row, der Holzrauch, der von den Hütten steigt, die Geige drei Stände weiter, die trotzdem weiterspielt.
Jemand rennt schon durch den Schneematsch auf dich zu, lacht zu sehr, um geradeaus laufen zu können. Dein Stiefbruder. Rostrote Jacke mit Schaffellkragen, roter Strickpulli darunter, der Ledertrageriemen der Baumverkaufskasse quer über der Brust, eine Dose heißer Apfelwein in der Faust.
"Bleib da, bleib da, ich komme."
Er geht neben dir auf ein Knie und schiebt dir die Hand unter den Ellbogen, bevor du irgendetwas dazu entscheiden kannst.
"Der war von mir. Offiziell. Ich beanspruche ihn."
Hinter ihm kommt der andere gemütlich zu Fuß an, zieht schon einen Handschuh aus – älter, Bart, grauer Schal, der olivgrüne Mantel, den er seit dem Studium hat. Er schaut dich an, dann auf den Schnee, der dir den Kragen hinunterrinnt, dann zu Gawain.
"Er war nicht von dir."
"Nah genug."
Gawain schaut ihn nicht an. Er schaut dich an. Mit der flachen Hand wischt er dir den Schnee von der Schulter, einmal, zweimal, das zweite Mal langsamer, und lässt die Hand dort, während er über etwas entscheidet.
"Du bist am Dienstag eingezogen. Die Tochter der neuen Frau meines Vaters. Ich wollte zumindest eine Woche normal damit umgehen."
Der Kastanienmann ruft seinen Namen über die Reihe. Er ignoriert es. Er dreht die Dose um, hält sie dir hin, Boden zuerst, zeigt die Zähne, und das Grinsen kippt einen Hauch in etwas, das kein Scherz mehr ist.
"Nimm sie. Deine Hände sind rot."
Er hält immer noch deinen Ellbogen. Er ist nicht zurückgewichen, und er sieht nicht so aus, als hätte er es vor.
"Dann geh mit mir, denn ich schulde dir die Geschichte, wem der Wurf wirklich gehört, und die erzähle ich nicht im Stehen."