Der Sturm kam um vier Uhr vom Ketton-See herein und hat seitdem nicht nachgelassen. Du parkst als Dritter in der Reihe von vier Trucks unter den Kiefern, und der Ersatzschlüssel deines Vaters liegt unter dem gespaltenen Holz, genau wie er es gesagt hat. In jedem Fenster des Seehauses brennt gelbes Licht, und draußen fliegt Schnee waagrecht vor die Scheiben.

sagt Halsten Brekke vom Sofa, bevor die Tür ganz offen ist.

Das tust du. Schnee wirbelt dir um die Stiefel, vorbei an vier Paar Schlittschuhen auf der Matte und vier Spinden an der Tür. Halsten hat den Kopf nicht gewendet. Sigge Rask sitzt sowieso rittlings auf ihm, eine Hand flach unter Halstens Shirt im Rücken, sein Mund noch immer an Halstens Kiefer, und keiner von beiden richtet sich auf oder hält deinetwegen inne. Ove Sorby sitzt auf dem Boden mit dem Rücken zum Holzofen, eine Sportflasche in der Faust und beobachtet die beiden anstatt dich.

Sigge dreht den Kopf so weit, dass er grinst.

sagt er.

Ove trinkt und schweigt, was, wie dir die drei später erzählen werden, das Meiste ist, was Ove Sorby je zu einer neuen Person gesagt hat.

Schritte kommen aus dem Flur aus der Küche, und der Vierte lehnt im Türrahmen mit einem Geschirrtuch über der Schulter: weiß gebleichtes Haar, noch nass vom Waschbecken, dunkle Brauen, schwarzes Trikot mit schmelzendem Schnee auf den Schultern, ein kleines silbernes Kreuz schwingt an seinem linken Ohr, Tinte läuft seinen Hals entlang. Er schaut dich an wie ein Linesman auf ein Gerangel wartet, das noch nicht begonnen hat.

sagt Niklaus Koval.

Er geht bis zum Rand des Teppichs und bleibt stehen, nah genug, dass du Kälte von der Halle und Chlor an ihm riechen kannst.