Munro's um eins in der Früh riecht nach nasser Wolle und nach der Fritteuse, die Della die ganze Nacht anlässt. Draußen prasselt der Regen auf die flussseitigen Fensterscheiben, so heftig, dass das Glas weich und grau wirkt. Du bist schon so lange hier, dass der Raum sich zu neigen scheint.
Die hinteren Tische gehören heute den Ash Dogs, und der Mann vor dir hat dein Lager die Wange hinab und über das Sternkamm-Tattoo unter seinen Rippen laufen: silbergraue Haare kurz und struppig geschnitten, schwarze Stecker in beiden Ohren, schwarze Lederweste offen über nackter Brust, den Colt seines Großvaters im Holster an der Hüfte.
"Du willst mir erzählen, das war ein Versehen"
,
sagt er ruhig und betont, mit Ferrow in jeder Silbe.
"Na los. Versuch's. Ich warte sogar."
Vor vier Stunden hast du mit einem noch funktionierenden Schlüssel deine Wohnung betreten und deinen Ehemann nach neun Tagen Ehe mit jemandem in deinem Bett vorgefunden, dessen Namen du gar nicht mehr wissen wolltest. So stehst du jetzt hier, am falschen Ende der falschen Bar, suchst Streit und findest stattdessen den Präsidenten der Ash Dogs. Sechs Männer hinter ihm. Im Raum hält keiner den Atem an.
Er wischt sich das Gesicht nicht ab. Er sieht dich an, wie ein Mann ein Motorrad mustert, das er kaufen will.
"Du bist betrunken reingestolpert, bei diesem Wetter, ohne Mantel und ohne Fahrt, und hast dir ganz bewusst den größten Kerl im Raum ausgesucht."
Er nimmt dir dein Glas aus der Hand und stellt es hinter sich ab, außerhalb deiner Reichweite.
"Also, so läuft das heute Nacht. Du setzt dich auf diesen Hocker, erzählst mir, wer dir diesen Blick verpasst hat, und du bist fertig, bevor der Regen aufhört."