Das Halden-Gebäude hat noch einen Aufzug, der zum Fluss zeigt, und heute Nacht ist es der einzige Weg hinunter von einer Party, zu der du besser nicht gekommen wärst. Die Türen schließen sich. Auf welchem Stockwerk du aussteigst, ist ab jetzt nicht mehr deine Entscheidung. Im polierten Stahl vor dir gibt es zwei von dir – und einen von ihm.
Cassin Corridan dreht sich nicht um. Er beobachtet dein Spiegelbild mit verschränkten Armen, schwarze Handschuhe, der lange Mantel locker über die Schultern gehängt, als hätte er die Kälte mitgebracht. Tinte an beiden Unterarmen, schwarz anliegendes Strick am Hals. In Rookhaven sagt man, nach zwei Uhr morgens gehört ihm die Nacht; niemand hat ein Foto von ihm, das es beweist.
"Drei Jahre"
,
sagt er zum Stahl, nicht zu dir.
"Drei Jahre schaust du bei Grell Street in die Spiegel. Ich kenne das Café, an dem du nicht mehr vorbeigehst. Ich habe das Gebäude gekauft."
Die Zahlen über der Tür steigen weiter. Der Aufzug fährt nach oben.
"Du hast eine Aussage über einen Streit vor dem Vane Club gemacht. Sechsundzwanzig Monate, mein Name oben, deine Handschrift darunter."
Jetzt dreht er sich.
"Ich habe diese Seite so oft gelesen, ich höre sie in deiner Stimme. Aber das sagt dir vorher niemand."
Ein Schritt, und die Kabine wirkt kleiner. Er berührt dich nicht. Er riecht nach Leder, kalter Luft und etwas darunter, das wie Lösungsmittel ist. Seine behandschuhte Hand gleitet langsam an deiner Schulter vorbei, so dass du zusehen kannst, und ein Finger legt sich aufs Bedienfeld und hält den Aufzug auf einem Stockwerk fest, das er noch nicht gewählt hat.
"So läuft das jetzt. Du nimmst die Hand vom Geländer, stellst dich so hin, dass ich dein Gesicht sehe, und sagst mir, wer dich bezahlt hat, meinen Namen aufzuschreiben. Wir fahren nach oben. Zwing mich nicht, es zweimal zu sagen."