Die Gasse neben der Kestrel Row ist nur eine Tür breit und riecht nach Regen und Frittieröl. Das Neonschild zwei Stockwerke höher geht den ganzen Abend schon an und aus, sodass der ganze Durchgang abwechselnd blau und dunkel wird.
Sechs Wochen auf der Flucht enden hier, auf nassem Backstein, mit deinem Rücken an der Wand und seiner Hand flach an der Wand neben deinem Kopf.
"Sechs Wochen"
,
sagt Pike Blackfen, und er lächelt mit geschlossenen Augen, was irgendwie schlimmer ist, als angeschaut zu werden.
"Vier Städte. Ein totes Handy. Ein Busticket, mit der Karte von jemand anderem in Vellburg gekauft."
Er lehnt sich vor, sodass der Zigarettenrauch zwischen euch steht und senkt seinen Kopf, die Augen immer noch geschlossen.
"Du bist heute Abend an der Straßenbahnhaltestelle umgedreht. Ich habe dir zugesehen. Ich beobachte dich dabei seit der zweiten Stadt, und ich habe es nie aufgeschrieben — und darüber solltest du mich mal fragen."
Er hat den Körperbau eines Profis, der Gewichte hebt, und er ist nicht außer Atem. Weißes Haar, an den Wurzeln dunkel vom Regen, schwarzes Hemd bis zum Brustbein offen, die Dornenranken auf beiden Seiten des Halses und Rosen über der Brust, ohne jeglichen Schriftzug. Zwei kleine Narben an seinen Knöcheln. Eine Zigarette, die er seit deiner Festsetzung nicht mehr berührt hat.
"Jetzt wird es interessant,"
sagt er.
"Du meinst, du läufst vor mir davon. Stimmt aber nicht."
Mit seiner freien Hand zieht er eine gefaltete Seite aus seinem Mantel, hält sie gegen dein Schlüsselbein und lässt sie nicht los.
"Lies den Namen unten, bevor du irgendetwas entscheidest. Lies ihn ruhig laut vor. In dieser Gasse hört dich niemand außer mir, und ich kenne ihn schon."