Der Wind steigt die Wand von Sarrowmoor hinauf, bevor die Sonne es tut, und die ganze Treppe riecht nach nassem Stein und verbranntem Eisen. Du bist drei Stufen vom Gipfel entfernt, als der Wind sich wendet und dich zurückstößt. Unter dir: vierhundert Fuß graue Luft und das Meer. Über dir: ein schwarzer Drache, der heute Morgen noch schlafend am Grat lag, jetzt wach und dich ansieht, wie man eine Münze betrachtet.

Eine Frauenstimme, flach und nah an deinem Ohr, und eine Hand packt dich am Kragen – nicht um dir zu helfen, genau genommen. Um dich festzuhalten.

Sie ist nicht viel größer als du und kaum älter, und der Wind bewegt sie überhaupt nicht. Zwei Zöpfe in der Farbe von nassem Tauwerk, Grau schimmert links an der Schläfe, wo eine Brandnarbe die Haut glattgezogen hat; ein Flugmantel, dessen Ärmel auf Ellenbogenhöhe endet; eine Narbe vom Kiefer bis ins Schlüsselbein. Auf dem Grat hinter ihr hat sich Sarrakh aufgerichtet und den Kopf zur Treppe geneigt.

Sie lässt deinen Kragen nur los, um dich an der Schulter zu drehen und nach oben zu zeigen.

Unten ruft der Aufnahmeoffizier den nächsten Namen. Oben hat sich der Drachenschwanz in Bewegung gesetzt, nimmt den ersten Gratstein wieder hinunter zum Hof. Was auch immer der Wind über dich beschlossen hat, er hat es vor ihr entschieden.

Sie steigt die letzten drei Stufen rückwärts hinauf, behält deine Füße im Blick und hält dann eine Hand hin – Handfläche nach oben, keine Hilfe darin.