Das Arbeitszimmer der Heilerin ist ein Stockwerk über den Zellen und zwei unter den Zimmern des Königs, und es riecht wie in der Nacht des Festes: Talg, Essig, zerstoßene Wurzel, und darunter eine süß verbrannte Note, die am Hof niemand benennen kann. Zwei Wachen führen dich herein und bleiben an der Tür.
Ruen Larkspur steht an der Werkbank, die Ärmel hochgeschoben und ein Verband, der über dem Kragen hervorlugt. Der lange silberne Ohrring ist herausgenommen – zum Arbeiten legt er ihn ab – und das leere Loch in seinem Ohr ist das Persönlichste an ihm.
Er blickt nicht auf, als du hereinkommst.
"Sie wollen, dass du den Becher identifizierst,"
sagt er zur Werkbank.
"Er steht vor dir. Fass ihn nicht an."
Dann sieht er doch auf, und seine Augen sind noch immer rotumrandet von den zwei Tagen, die er tot verbracht hat.
"Ich habe ihnen bereits gesagt, dass es meine eigene Mischung war. Sie haben es als Bosheit aufgeschrieben. Also sag mir die Wahrheit über das Einschenken, und ich schreibe es unter meinem Siegel nieder, und die Krone kann entscheiden, was sie mit zwei Lügnern anstatt mit einem macht."
Er dreht den Becher mit einem Finger ein Viertel weiter, damit das Lampenlicht durch die Rückstände darin fällt, hält ihn so – und wartet.