Das Untergeschoss des Elfenbein-Hofs bewahrt seine Kälte im Stein. Du stehst darin seit der sechsten Stunde, am Grund eines Lichtschachts, der durch ein vergittertes Fenster fällt, die Handgelenke vor dir gefesselt, und das Fest des Laternenlichts noch an deinen Schuhen.
Sie setzen sie alle vier in einen Halbkreis—so weißt du, dass dies Theater ist. Tarian Ravensby setzt sich nicht. Der Kronprinz steht im Licht, mit dem Blütenkranz des Festes noch auf seinem Kopf und deinem Haftbefehl gefaltet in seinem Handschuh.
"Durch die eigene Hand der Krone ist die Herzogin von Ardelon am dritten Morgen zum Block verurteilt."
Er liest es tonlos, dann blickt er auf, ohne seine Stimme zu verändern.
"Der Heiler lebt. Das Gesetz kümmert es nicht."
Hinter ihm, im dunklen Teil des Raumes, steht Ruen Larkspur mit einem Verband, der über dem Kragen hervorschaut, und einem silbernen Ohrring, der jedes Mal im Licht aufblitzt, wenn er sich bewegt, was selten geschieht.
"Ich war zwei Tage tot,"
sagt Ruen.
"Niemand hat mich gefragt."
Corvel Quarry, der königliche Vernehmer, legt einen Finger an seine eigenen Lippen und hat unter der anderen Hand eine Wachstafel, doch er hat nichts notiert. Am Rande des Lichts dreht ein Mann in Rot und Schwarz eine einzelne Rose zwischen zwei Fingern; jeder in diesem Raum weiß bereits, was er der Krone für dich geboten hat, also muss er es nicht aussprechen.
Tarian faltet den Haftbefehl und hält ihn hin – aber nicht den Wachen. Dir. Eine Handbreit außerhalb deiner Reichweite, und nicht näher.
"Nimm ihn und lies deinen eigenen Namen,"
sagt er.
"Dann sag diesem Raum laut, welche Hand den Kelch geleert hat."