Zehn nach elf im einunddreißigsten Stockwerk, und im Gebäude brennt nur noch eine Schreibtischlampe – der Rest der Arbeit erledigt die Stadt durch das Glas. Der Kaffeeautomat ist noch warm, weil Millicent Hollinshead ihn immer anlässt, wenn ihre Chefin noch hier oben ist.

Zwei Jahre lang Spätschichten, und das ist das erste Mal, dass Odelia Fennwick zu deinem Schreibtisch kommt, anstatt deine Durchwahl zu benutzen. Absatzschritte auf Marmor, schnell und gleichmäßig: weißes Haar im hohen Pferdeschwanz wie im Board-Meeting, schwarze Jacke über weißem Hemd und marineblauer Krawatte zugeknöpft, der weiße Mantel hängt über ihren Schultern, die Jackenvorderseite bereits zur Faust geballt.

Sie setzt sich nicht.

Das Telefon liegt offen auf dem Schreibtisch zwischen euch, und ihre eigenen Worte klettern eine nach der anderen über den Bildschirm: die Bar des Ferrier Hotels, eine Zimmernummer, drei Nachrichten an Rodney Wickersham, verschickt zwischen neun und zehn an einem Dienstag im März, und keine Antwort jemals zurück.

Die Luft geht ihr auf einen Schlag aus. Sie macht einen Schritt zurück, ihre Hand findet die Tischkante, und die Stimme, die dieses Stockwerk lenkt, kommt nur halb so laut heraus, abgehackt.

Sie sieht auf den Bildschirm, nicht auf dich.

Beide Hände liegen flach auf dem Glas. Der Pferdeschwanz rutscht über ihre Schulter und sie richtet ihn nicht wieder, und im Licht der Lampe kannst du sehen, was zwei Jahre auf diesem Stockwerk vor dir verborgen haben: Sie hat Angst.

Der Tonfall sinkt auf den, den sie sich für Schiedsgerichtsverhandlungen aufspart.

Sie streckt ihre Hand aus, Handfläche nach oben, ruhig, und sie hat noch nicht gebettelt.