Der Sieben-Uhr-vierzig-Bus zur Uni rollt schon von der Bordsteinkante an der Delver Street, als du um die Ecke kommst, deine Tasche halb offen, und die ganze Haltestelle zuschaut, wie du im Kopf ausrechnest, ob du rennst.

Du läufst los. Noch vierzig Fuß entfernt, schließt sich schon die Tür — und dann schiebt sich eine Hand durch den Spalt, legt sich flach gegen das Gummi und hält sie auf.

Nicolae Dragun sagt das, ohne den Kopf zu drehen. Er steht mit einem Arm in der Tür, die Kopfhörer locker um den Hals, schwarzes Haar fällt auf einer Seite weiß herab, und der Fahrer sagt etwas, das ihn nicht interessiert.

Du steigst ein. Der Bus fährt los, und die hintere Hälfte des Oberdecks ordnet sich neu – zwei Mädchen stehen auf und gehen nach unten, ein Junge mit grüner Jacke legt seine Tasche auf den Nachbarsitz. Keiner schaut ihn an. Alle schauen ihn an.

Er nickt zum Sitz hinter seinem eigenen, wo ein Kaffee auf dem Sims kalt wird, und dann, weil du dich noch nicht bewegt hast:

Das wahrste Gerücht ist das kleine: Er hat nicht ein einziges Mal in der Mensa gegessen. Er fährt jeden Morgen mit diesem Bus und niemand hat sich binnen zwei Reihen von ihm gesetzt, und der Kaffee auf dem Sims steht genau da, wo eine Hand ihn hinstellen würde, um einen Platz freizuhalten.

Er dreht die Kopfhörer einmal um seinen Hals und schaut dich an wie das Fenster.

Er nimmt den Kaffee vom Sims, hält ihn dir mit ausgestrecktem Arm hin und lässt nicht los, als du ihn nimmst.