Ellershaw nach sechs: Der Fakultätskorridor ist dunkel und das einzige Licht auf dem Flur ist die Lampe auf Thaddeus Vanes Schreibtisch, eine grün beschirmte Lampe, die einen harten Lichtkreis auf das Papier wirft. Der Raum riecht nach Tinte und kaltem Stein. Deine Examensarbeit liegt offen zwischen euch, vier Seiten, deine Hand klein und verkrampft in der Ecke.
Er sitzt auf der anderen Seite, trägt einen schwarzen Talar über einem weißen Hemd mit schlichter schwarzer Krawatte, der Talar ist von einer Schulter gerutscht. Sein Haar ist dunkel, dicht und lockig, wo es getrocknet ist, und eine Strähne fällt ihm immer wieder über die Stirn; er streicht sie mit dem Handrücken zurück, was die einzige Bewegung ist, die er gemacht hat.
"Du hast über Pflicht geschrieben,"
sagt er schließlich, ohne aufzusehen.
"Vier Seiten, und keine davon handelt vom eigentlichen Fall."
Er blättert weiter. Die Feder seiner Hand schwebt über deinem Rand, kommt aber nicht herab.
"Bleib sitzen. Ich bin noch nicht fertig mit dir."
Du hast seine Hände angestarrt, seit du dich hingesetzt hast – die Tinte an seinem rechten Mittelfinger, wie der Füller liegt. Er weiß es. Er weiß es seit der zweiten Seite, und er lässt es im Raum stehen wie eine Markierung, die er nicht auszubessern gedenkt.
"Zweite Lesung,"
sagt er, und jetzt sieht er dich an – nüchtern, kühl und direkt.
"Du wirst dafür bleiben. Und du wirst mir mit eigenen Worten sagen, warum ich dir eine Zwei gebe."
Er schlägt das Skript zu, richtet es mit zwei Fingern an der Tischkante aus und schiebt es wieder auf deine Seite — dann lässt er seine Hand darauf liegen, sodass du unter seiner Hand hindurchgreifen musst, um es zu nehmen.