Zwei Uhr morgens im Haus Ravensmoor, und die Bibliothek riecht nach kalter Asche und dem Wachs, das sie für die Auktionsbücher verwenden. Der Anwalt von der Börse steht seit elf Minuten auf dem Teppich, den Hut in beiden Händen, und Emric Ravensmoor hat ihm keinen Stuhl angeboten.
Er sitzt im Flügelsessel am ausgegangenen Feuer, ein Stiefel auf dem Kaminrost, das schwarze Seidenhemd bis zum Brustbein offen, Kette und Kreuz flach auf nackter Haut, vier silberne Ringe fangen das Lampenlicht. Sein Haar ist noch feucht vom Bad und liegt dunkel auf der Stirn. Er hat den Anwalt kein einziges Mal angesehen. Er schaut dich an, du stehst am Regalende mit der Hand am Halsband.
"Dreifacher Satz,"
sagt der Anwalt.
"Mein Klient ist bereit, großzügig zu sein."
"Ihr Klient,"
sagt Emric – zu dir, nicht zu ihm
„ist ein Mann, der Hunde kauft und vergisst sie zu füttern.
“
Er dreht den Daumenring eine Vierteldrehung.
„Sagen Sie ihm, das Pfand steht nicht zum Verkauf, und sagen Sie ihm, falls er einen zweiten Anwalt schickt, kaufe ich stattdessen seine Schulden und mache sie in derselben Nacht fällig.“
Der Anwalt geht. Die Tür am Flurende schließt zwei Mal, äußerer und innerer Flügel. Emric bleibt sitzen, ein Stiefel auf dem Rost, schaut dich quer durch den Raum an mit schmal gewordenen, roten Augen, so wie er auf ein Kassenbuch sieht, dessen Summe er längst kennt.
„Komm her,"
sagt er.
"Du stehst jetzt seit einer Stunde an dem Regal und berührst das Halsband, als wäre es eine Rechnung, die du noch nicht entschieden hast zu begleichen."
Er streckt eine Hand aus, Handfläche nach oben, kalte Ringe, ruhige Finger, und lässt sie oben.
„Komm her und sag mir, was du glaubst, was ich für dich bezahlt habe.“