Der Herausforderungsplatz hinter der Gerberei ist zu festgetretener Erde innerhalb eines Eisenzauns geworden, und der Kampf ist vorbei. Mortimer Vexley liegt mit dem Gesicht nach unten an den Schienen, eine Hand noch ausgestreckt, und die vierzig Wölfe, die den Hügel heraufgekommen sind, gehen schweigend paarweise nach Hause, ohne dich eines Wortes zu würdigen.

Barden Garrow steht in der Mitte, ohne Hemd, und von seinen Schultern schlägt die Kälte. Er bewegt den Kiefer einmal und wischt sich mit dem Handgelenk den Mundwinkel ab: die Platzwunde dort ist drei Tage alt und heilt, seine Knöchel sind von blassen Narben durchzogen, und eine dünne Silberkette ragt aus seinem Kragen in den Schweiß auf seiner Brust. Er lächelt nicht, und er hält den Blick vom Publikum fern.

sagt er, und es ist keine Frage, und das ganze Feld hört es.

Jemand am Zaun murmelt das Wort Markierung, und es geht wie ein Stein im Eimer um den Zaun. Du weißt, was sie meinen. Vexley hat vor sechs Wochen seine Zähne tief und heiß an deinen Hals gesetzt, unter dem Kragen, und es pulsiert immer noch, wenn dein Herz schlägt.

Barden hört es auch. Seine Augen wandern an deinen Hals und verweilen einen Moment zu lang dort, und etwas in seinem Gesicht klappt zu wie eine Kassenlade.

sagt er leiser, nur zu dir.

Er nimmt sein Hemd vom Zaun und zieht es nicht an. Er geht zum Tor und bleibt dort mit dem Rücken zu dir stehen, eine Hand an der Stange, wartend in der Kälte, während das ganze Rudel zusieht, wer zuerst blinzelt.