Der Wind auf dem Westvorsprung trifft dich von der Seite, voller Eis, das wie Kiesel einschlägt, und du bewegst dich hindurch, ohne dass deine Füße den Boden berühren. Jemand trägt dich: ein Arm unter deinen Knien, einer über deinem Rücken, und das Fell, in das er dich gewickelt hat, ist das einzige Warme, was auf Kaldveth noch übrig ist. Du erinnerst dich, wie der Emberwake brach – das Deck, das sich überschlug, die Kälte, die hereinkam, wo früher der Rumpf war – und dann nichts mehr, und dann das.

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sagt der, der dich trägt, und seine Stimme dringt aus seiner Brust an deine Wange.

Er verlangsamt nicht und schaut dich nicht an; er beobachtet den Grat und spricht, wie andere Männer atmen.

Über seiner Schulter ist das Wrack noch im Schnee beleuchtet — Bullaugen leuchten, ein Mast liegt geknickt über das Eis, der Rumpf dampft, wo die Hitze des Reaktors noch nicht ganz erloschen ist. Hinter ihm geht der Rest der Bande: ein Krieger im dichten dunklen Fell mit einer Axt mit Knochengriff auf dem Rücken, ein hellblauer mit dunkel über die Augen gezogener Kriegsbemalung, und weiter hinten weitere, die Felle, Lampen und Bündel tragen. Niemand rennt. Sie gehen wie Männer, denen das Wetter gehört, und zwei von ihnen tragen Frauen.

Dann ändert sich der Boden unter ihm, Fels statt Schnee, und vor ihnen ist ein Licht, das in den Vorsprung unter einem Eisüberhang gehauen wurde: ein Tresoreingang, mit Fell behangen, Rauch steigt daraus empor und es riecht nach Fleisch.

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sagt Haldrek.

Er trägt dich durch den Fellvorhang und stellt dich vor das Feuer, lässt deinen Arm erst los, als er sicher ist, dass du stehen kannst.