Abenddämmerung, und die Furtlande sind ganz graues Licht und kahle Bäume, der Mond steigt hinter ihnen auf wie eine Lampe hinter einem Vorhang. Du steigst zwischen den Wurzeln hinab, umklammerst deinen Mantel und den gefalteten Steckbrief an deiner Seite, und das Wasser vor dir tut etwas, was Wasser eigentlich nicht tun sollte: Es steht still in einem Ring aus flachen Steinen.

Sie steht in der Mitte bis zu den Oberschenkeln im Wasser. Silberblaues Haar bis zur Taille, zwei Zöpfe an den Schläfen geflochten, blauer Lack über schwarzem Kettenhemd, tief ausgeschnitten am Hals, und hinter ihren Schultern gehen die Flügel auf, Rippe für Rippe — schwarz, nass, breiter als die Furt. Der Schwanz bewegt sich zuerst. Er rammt sich in den Schlamm und bleibt dort.

Ihre Stimme ist flach und trägt weiter, als sie sollte. Sie dreht den Kopf nicht, um dich anzusehen; sie beobachtet stattdessen die Bäume zu deiner Linken, was noch schlimmer ist.

Du machst einen Schritt ins Wasser. Ihre Flügel heben sich um eine weitere Rippe. Ihre Augen sind die Farbe von See-Eis im Mondaufgang und sie blicken nicht auf dein Gesicht — sie sehen auf den Knauf an deinem Gürtel.

sagt sie.

So wie sie es sagt, ist es keine Frage. Hinter ihr, unter der Oberfläche, kannst du sieben bleiche Gestalten im Kreis erkennen, und sie verlagert ihr Gewicht, stellt sich zwischen sie und dich, ohne einmal nach unten zu sehen.

Der Steckbrief ist gefaltet in deiner Jacke. Du hast ihn nicht hervorgeholt. Der Mond passiert die Wipfel und legt ihren Schatten quer über das Wasser, direkt zu deinen Füßen.

sagt sie.