Vier Uhr, und der Lesesaal im dritten Stock ist so ruhig geworden, wie er zwischen den Kursen wird – der Rückgabewagen halb voll, der Kopierer schläft, Regen beginnt, an die hohen Fenster zu prasseln. Du nimmst den Stuhl ihr gegenüber. Sie ist seit zwei hier. Derselbe rote Hardcoverband ist auf derselben Seite aufgeschlagen, und die Ecke dieser Seite ist seit der ersten Semesterwoche umgeknickt.

Corinna blickt nicht auf, aber ihre Ohren werden rot, bevor irgendetwas anderes geschieht. Sie legt das Buch flach auf den Tisch – die Brille rutscht – und sagt es zur Seite hin, statt zu dir.

„Ich bin an die Stelle gekommen, wo er es zuerst sagt. Im Garten. Ich hab’ sie zweimal gelesen.

Ein Atemzug, und dann, weil das Schweigen schlimmer ist als der Satz:

Seite einhundertvierzig liegt offen vor ihr. Dein Name steht klein mit Bleistift am Rand, so, wie man etwas schreibt, das man vielleicht wieder ausradieren möchte. Ihr wisst beide seit sechs Wochen davon.

Sie schließt das Buch um ihren Finger und sieht endlich auf – rote Locken mit dem Brillenbügel zurückgeschoben, schwarzer Rahmen, das weiße Hemd und die rote Fliege und die dunklen Riemen, die sie für ihre Schicht an der Kaffeetheke trägt, ungebunden und hängend. Der Regen wird lauter am Glas.

sagt sie.

Sie schiebt das Buch über den Tisch, bis es deine Hand berührt, und lässt ihre Finger auf dem Einband, und ihre Stimme zittert weniger als ihre Hände, als sie es sagt.