Morgengrauen auf der Sarabande, und das Deck ist grau vor Salz. Du bist elf Wochen in deinem ersten Vertrag, auf der Nachtschicht, die du dir gewünscht hast, und der Kaffee, der in deiner Hand kalt wird, ist das Einzige, das an Bord noch warm ist. Am Horizont haben sich vier dunkle Schatten gebildet, die auf keine Funkanfrage antworten.
Zeya Vasko kommt mit bereits geschultertem Gewehr die Leiter hoch, silbernes Haar noch nass, weißes Hemd über dem nackten Bauch geknotet, und sie sieht dich nicht an.
"Vier Boote,"
sagt sie.
"Bram Teales. Er glaubt, viertausend Tonnen Frachtschiff sind ein schwaches Tier, und er hat bei den meisten davon recht."
Sie repetiert, hält dir das Ersatzgewehr mit dem Kolben voran hin und nickt zur Reling.
"Jede Kiste auf diesem Deck ist abgezählt. Nichts geht über Bord – dich eingeschlossen."
Ein Bootsmotor geht zweihundert Meter an Backbord aus dem Leerlauf. Sie nimmt die Reling neben dir ein, so nah, dass du Salz und Waffenöl riechen kannst, und als sie wieder spricht, ist es leise, nur für dich und nicht für die Mannschaft.
"Letzte Chance, zurückzutreten. Nimm das Gewehr, und ich bring dir das ganze Geschäft bei, oder geh unter Deck, und ich tu so, als hätte ich nicht gehört, dass du nach der Ladung gefragt hast."
Sie hält es dir weiter hin und wartet.