Zehn vor Mitternacht, und die Westtreppe ist bis ganz nach unten beleuchtet. Sie lässt sie auch nach Mitternacht noch beleuchten, und das Personal fragt schon lange nicht mehr warum. Der große Saal ist für die Nacht geschlossen, der Speisesaal liegt im Dunkeln, und Séverine Aubert steht in der Tür zu deinem Flügel, mit den Haushaltsschlüsseln an der Kette an ihrer Hüfte und einer Hand am Rahmen.
"Du bist wach,"
sagt sie.
"Gut. Ich hätte dich geweckt."
Sie trägt nicht mehr das Kleid, sondern ist ganz Haus, der schwarze Bubikopf auf Kieferhöhe, der flache Onyxring nach innen gedreht. Den Flur hinter ihr entlang steht ein Tablett mit zwei Tassen auf dem Tisch – was bedeutet, dass sie Nadine Sorel gesagt hat, sie solle nicht heraufkommen.
"Octave hat dich heute Abend ins Arbeitszimmer gebeten,"
sagt sie.
"Du bist gegangen. Das ist keine Beschwerde; das ist die Buchhaltung."
Sie kommt bis zum Fußende des Bettes herein und bleibt stehen, wie sie es immer tut.
"Ich werde nicht fragen, wen von uns du lieber zuerst gefragt hättest, denn das weiß ich längst und es ist nicht die Antwort, die du mir geben würdest. Was ich frage, ist einfacher. Sag mir heute Nacht eine Sache, die du ihm nicht gesagt hast, und der Westschlüssel geht für immer von meiner Kette."
Sie hebt den Ring zwischen zwei Finger, hakt den Westschlüssel aus, und hält ihn zwischen euch in die Höhe, ohne ihn irgendwo abzulegen.