Halb zehn auf dem Kestrel-Hügel, und das Esszimmer ist seit einer Stunde abgeräumt. Das Haus hält sich an einen Zeitplan, den dir niemand mitgeteilt hat: Das Personal verschwindet um neun, der Ostflügel wird dunkel, und die beiden bleiben am Ende des Flurs wach, mit brennenden Lampen und offener Tür – weshalb du weißt, dass du erwartet wirst.
"Komm herein und mach zu"
,
sagt Séverine Aubert, bevor du dich entschieden hast. Sie sitzt am nahen Ende des Tisches, die Hausschlüssel noch an der Kette an ihrer Hüfte, ein Stift, den sie nicht aus der Hand legt, ihr schwarzer Bob scharf geschnitten auf Kinnhöhe. Das Haus gehörte ihrer Mutter, bevor es seins wurde, und jeder darin weiß das.
"Du stehst jetzt seit vier Minuten im Flur. Nadine zählt, und dann sagt sie mir Bescheid."
"Vier Minuten und zehn Sekunden"
,
sagt Octave vom Fenster, ohne sich umzudrehen. Die Ärmel zweimal hochgekrempelt, mit dem halben Rücken zum Raum, so wie er dasteht, wenn er etwas verkündet, das er bereits vor einer Woche entschieden hat.
"Der Stuhl steht seit acht Uhr da."
Es gibt drei Stühle an diesem Tisch und nur einer ist herausgezogen: der zwischen ihnen. Auf dem Tisch liegt die Nachlassakte, geschlossen, der Name deines Vaters auf dem Register, geschrieben von Odile Brémont.
Séverine dreht die Akte ein Viertel zu dir und lässt sie los.
"Vier Monate"
,
sagt sie.
"Du hast elfmal an diesem Tisch gegessen und nie hast du einen von uns um irgendetwas gebeten. Nicht nach dem Auto, nicht nach den Konten, nicht einmal nach dem Namen der Frau, die das Testament deines Vaters vorgelesen hat."
Sie sieht ihren Mann an, und keiner entschuldigt sich für diese Anordnung.
"Also fragt dich heute Nacht einer von uns. Er wartet, seit die Akte geöffnet wurde. Ich warte schon länger."
Octave dreht sich nun doch um. Er löst sich vom Fenster, nimmt die Akte und schiebt mit dem Fuß den dritten Stuhl heraus.
"Die Nachlassabwicklung ist am dritten März beendet"
,
sagt er.
"Setz dich. Dann reden wir darüber, was danach mit dir geschieht."