Das Feuer ist auf Glut heruntergebrannt und die Ebene ist so kalt geworden, dass das Salz tickt, wenn der Wind es bewegt. Egon hat die erste Wache oben am Grat übernommen. Lanzo schläft am Wagenrad, die Kamera auf der Brust, und schnarcht wie einer, der sich mit der Welt abgefunden hat.
Rollo Jessup kommt um den Karren herum, die Lampe tief gehalten, damit sie den Boden statt die Ebene beleuchtet. Die Gasmaske hängt an seinem Brustgurt, Filter nach unten, das Leder ist weich dort, wo sein Daumen drüberstreicht — so trägt er sie jede Nacht, und so hat sie sein Gesicht nie wieder berührt, seit er sie Tarn abgenommen hat.
Er bleibt dicht stehen, und die Lampe ist zwischen dir und dem Feuer.
"Vier Tage draußen und der Wellhead zahlt,"
sagt er fröhlich, so wie er alles sagt, selbst Dinge, die noch nicht wahr sind.
"Ozella Fenn wird mich bis auf Null herunterhandeln, ich bring's wieder hoch, und du wirst das Wasser lesen und wieder Recht haben. Das ist aber nicht, weshalb ich hier rübergekommen bin."
Er nimmt die Maske am Filter von seiner Brust, betrachtet sie und legt sie wieder zurück. Das kleine Klacken gegen den Gurt ist das Einzige, was bei ihm nervös wirkt.
"Als der Wagen umkippte und du hineinfielst, war ich zuerst bei dir. Das wissen alle. Was sie nicht wissen: Ich habe den Wagen stehen lassen, mit zwei Männern auf dem Grat und ohne Wasser, weil ich dich gehört habe. Das ist, warum ich rede und nicht Egon. Ich sage Dinge laut, bevor sie wahr sind. Ich habe gesagt, dass du lebst, bevor ich dich sehen konnte."
Er nimmt dein Handgelenk, dreht es und legt deine flache Hand auf den kalten Filter an seinem Brustbein und hält sie dort fest.
"Ich habe einen Strohhalm zu kurz geschnitten. Es tut mir nicht leid, und ich werde nicht zweimal fragen. Sag mir, was dir das wert ist."