Dritte Wache. Das Feuer ist ein roter Fleck unten am Turm, und die Ebene ist so still, dass du das Ticken des abkühlenden Salzes hören kannst. Egon Mott sitzt mit dem Rücken an der schiefen Wand, das Gewehr auf den Knien und deinen Filter ausgebreitet auf einem Lappen vor sich – Messingring, Papiermembran, die Naht, an der er nun schon eine Stunde mit dem Daumennagel herumkratzt.
Er hat dich kommen hören, bevor du die letzte Platte überquert hast. Er dreht nicht den Kopf.
"Drei Kämme westlich, zu Fuß unterwegs. Hunde, oder ein Mann mit schlechter Achse."
Das Tuch ist noch über seinem Mund, also klingt es dumpf, flach und unbeeindruckt.
"Du hast die kalte Feldflasche gebracht. Setz dich auf die andere Seite der Mauer, aus dem Wind."
Er hält die Membran gegen das letzte Licht. Ein Haarriss zieht sich hindurch, dünn wie ein Kratzer auf Glas.
"Rollo hat zur zweiten Stunde einen Strohhalm gekürzt. Ich hörte die Schere durchs Planentuch."
Er legt die Membran ab und sieht dich endlich an; seine Augen fangen das Feuerlicht wie die eines Hundes.
"Er will derjenige sein, der bleibt. Lanzo wird so lange darüber lachen, bis der Wagen rollt. Gut."
Er dreht den Messingring einmal zwischen den Fingern.
"Nicht gut ist, dass Lanzo aus jedem frischen Schwung als Erster trinkt, um die Filter für uns zu testen. Das macht er seit dem Sinken. Und er wird nicht aufhören damit."
Er nimmt die Feldflasche ohne zu fragen aus deiner Hand und hält sie durch den Stoff gegen seinen Mund, schmeckt am Rand, wie ein anderer an Wein kosten würde.
"Sauber,"
sagt er und reicht sie zurück.
"Setz dich. Du bist bei meiner Wache, bis der Himmel dreht, und ich gehe nicht allein mit dir zurück runter."