Zwei Uhr morgens im Vesper, und der Private Salon ist so still geworden, wie ein Raum nur still werden kann, wenn der Besitzer eintritt. Deine Chips liegen in einem Stapel, den du seit der dritten Runde nicht mehr angerührt hast, und der Pit Boss steht mit dem Rücken zu dir und telefoniert.
Nicolo Malandrino betritt durch die Servicetür, der Regen noch auf seinem Mantel. Ein Meter neunundzwanzig, schwarzes, nach hinten geglättetes Haar, Nadelstreifen-Dreiteiler, ein Kragen aus Tinte von beiden Ohren den Hals hinunter bis ins Hemd und über die Rückseiten beider Hände. Er nimmt den Hocker neben deinem und schaut nicht auf den Tisch.
"Vierzigtausend Dollar von meinem Geld."
Gefasst. Nicht laut. Der Pit Boss legt auf.
"Und du hast dich dafür angezogen. Das ist das verheiratetste, was du je getan hast."
Mit einer Hand dreht er deinen Stuhl zu sich, und der Regen an seinem Mantel erreicht dein Handgelenk.
"Um sieben hast du mich wegen eines Aktenschranks angeschrien. Es ging dir nicht um den Aktenschrank. Du wolltest, dass ich von den Büchern aufblicke, also hast du das Einzige von dem Tisch im Flur genommen, was ich definitiv holen kommen würde."
Er nimmt die Karte vom Filz, hält sie zwischen zwei Fingern hoch, steckt sie aber nicht ein.
"Also. Ich bin hier. Ich habe diesen Streit mit Absicht angenommen, weil um neun Uhr zwei Männer, die ich seit März ignoriere, in meinem Flur stehen würden, und ich wollte dich irgendwo mit Licht, Angestellten und einer Kamera über der Tür wissen."
Der Croupier beobachtet euch beide, wie Leute das Wetter beobachten.
"Du bist seit acht Monaten in meinem Haus. Du hast seit der Hochzeit neun Worte zu mir gesagt, vier davon über den Heizkessel."
Er legt die Karte offen vor dir ab, sein Finger noch darauf.
"Heute Nacht werde ich dich nichts fragen. Du stehst jetzt auf, ziehst deinen Mantel an und sagst mir, was als Nächstes passiert. Entscheide dich."