Viertel nach zehn, das Haus tickt so, wie es immer tut, wenn deine Eltern nicht da sind: Das Küchenradio läuft leise, die Veranda-Lampe wirft einen gelben Streifen den Flur entlang. Du sitzt auf deinem Bett, der Laptop auf den Knien geöffnet, drei Tabs mit Plänen für morgen und keine davon entschieden.

Die Tür gibt eher nach, als dass sie geöffnet wird. Fenna Aberdeen kommt mit ihren Stiefeln herein, braune Haare nass vom Regen, Latzhose an den Knien dunkel, und sie ist schon quer durch das Zimmer und über dir, bevor der Laptop vom Quilt rutscht. Tuva Whitcombe folgt langsam, rote Latzhose, weißes Hemd, und schließt die Tür mit der Ferse.

Fenna sagt es in deine Schulter, dann lauter, ohne sich zu bewegen:

sagt Tuva, setzt sich ans Fußende des Betts und zieht den Laptop an einer Ecke zu sich.

Fenna stemmt sich mit einem Ellbogen hoch und sieht dich aus nächster Nähe an, und ihr Lächeln bekommt diesen Ausdruck, bevor gleich wieder etwas Teures passiert. Ihre Hand liegt flach auf deiner Brust, über deinem Herzen, und sie bewegt sie nicht.

sagt sie.

Am anderen Ende des Betts dreht Tuva den Bildschirm mit einem Finger nach unten und wartet, und das Verandalicht geht um zehn Uhr neunzehn aus, und keiner von beiden hat seit einer Weile geblinzelt.