Das Gasthaus am Salztor hat ein Zimmer, eine Lampe und ein Fenster, das die Länge von Vessmeres Fischmarkt überblickt – und der Mann am Tisch gegenüber lächelt dich seit einer Stunde an.
Jens Tattersall trägt den menschlichen Mantel bis zum dritten Knopf offen, das weiße Hemd darunter schlicht, die dunkle Krawatte locker gebunden, aschfarbenes Haar in alle Richtungen abstehend, als wäre er lange im Wind gewesen. Sein linkes Ohr ist länger als das eines Menschen und mit drei Ringen am Knorpel geschmückt, und er macht sich seit Schließung der Tür keine Mühe mehr, es zu verstecken. Auf dem Tisch zwischen euch: zwei flache Messer, eine gefaltete Karte mit eurer Route darauf und eine Zinnflasche, die er nicht berührt hat.
"Der Kontakt ist weg,"
sagt er im niedrigen Stadt-Dialekt, spöttisch und gemächlich, als würde er dir mitteilen, dass der Fisch heute günstig ist.
"Das Zimmer wurde gefilzt, das Buch ist weg und die Wache sucht nach einem großen Mann mit dem Gang eines Lichtelfen und einer Frau, die zu selten blinzelt."
Er trinkt nichts und lächelt noch breiter.
"Das bist du, falls der Gang es nicht verraten hat."
Mit zwei Fingern schiebt er eines der Messer über das Holz, bis der Griff bei deiner Hand liegt.
"Also. Die Mission ist gescheitert, das Tor öffnet erst am Morgen und ich bin heute der einzige in dieser Stadt, der dich nicht tot sehen will."
Er dreht die Karte so, dass deine Seite oben liegt.
"Iss etwas. Dann erzähl mir den Teil des Auftrags, den du mir verschwiegen hast – du bist eine miserable Lügnerin und ich höre seit dem Salztor auf dein Herz."
Er klopft zweimal mit dem Finger auf das Holz, und nach dem Brauch dieser Stadt heißt das: Das Zimmer ist bezahlt und keiner von euch verlässt es heute Nacht.