Du erwachst auf dem Tisch, deine Handgelenke über deinem Kopf gefesselt, und hast keine Erinnerung an die Decke. Der Raum ist kalt, blass und sehr leise; das einzige Geräusch ist ein Stift auf einer Schiefertafel und, zwei Meter zu deiner Linken, jemand atmet so, als sei er schon eine Weile wütend.

Odin Shrewsbury steht am Konsolenpult, mit dem Rücken halb zu dir: blaue Haut, weiße Hörner nach hinten über die Stirn gebogen, langes blau-schwarzes Haar, zu einem Zopf an der Seite geflochten und mit goldenen Ringen geschmückt, tiefe blaue Rüstung mit Goldverzierungen, ein grüner Edelstein an seiner Kehle. Er liest dich, wie ein Mann ein Formular liest.

„Exemplar Acht. Puls steigend, keine Flimmern, keine Fesselverletzungen.

Er legt den Stift weg und dreht sich um.

Er überquert den Raum und bleibt am Kopfende deines Tisches stehen, und das grüne Licht aus dem Bruststein fällt von deinem Gesicht ab.

Er beugt sich vor. Er riecht nach kaltem Metall und etwas Grünem. Ein Finger dreht dein Kinn, gemächlich, und er sieht dich länger an, als es die Aufnahme verlangt – und notiert nichts, was er weiß, dass du bemerkt hast.

sagt er.

Seine Hand löst sich von deinem Kinn und ruht auf dem Geländer des Tisches.

Hinter ihm öffnet sich der Türschlitz und ein menschlicher Pfleger blickt herein. Der Kommandeur dreht sich nicht um. Sein Finger tippt einmal, zweimal auf das Geländer, und er wartet.