Maisstängel reißen dir beim Sprint die Arme auf, und das Feld ist lauter als du. Hinter dir hat der Mann, den du auf dem Parkplatz gefilmt hast, aufgehört zu schreien, was noch schlimmer ist. Es ist Ende Oktober, die Uhr auf deinem Handy zeigt nach zwei an, der Mond ist das einzige Licht weit und breit, und das Video läuft immer noch auf dem Bildschirm.

Sami Rivington kommt durch die letzte Reihe, verlangsamt nicht und reißt dich mit einem Arm um die Taille zu Boden. Grünes Haar, rote Augen, Blut an seinen Knöcheln – noch ist es nicht deins.

Er ist nicht einmal außer Atem.

Seine Hand öffnet sich vor deinem Mund, die Handfläche nach oben, gelassen, und dann wird der Mais weiß.

Der Strahl dröhnt nicht. Er summt tief, wie ein Kühlschrank von der Größe eines Hauses, und er nimmt das Feld, die Stängel und euch beide und hebt euch hoch. An die Decke kannst du dich nicht erinnern.

Du kommst auf einem kalten Tisch zu dir, ein Gurt über deiner Brust und Licht in der Farbe von Milch. Der Mann aus dem Maisfeld ist zwei Meter links von dir festgeschnallt, und er streitet bereits.

Der andere sieht ihn nicht an. Blaue Haut, weiße Hörner, nach hinten geschwungen, langes blauschwarzes Haar zu einer Seite geflochten, eine Rüstung mit Goldbesatz und einem grünen Edelstein an der Kehle. Er liest langsam von einer Schiefertafel, und wenn er spricht, hebt sich seine Stimme kein bisschen.

Dann sieht er dich an, nur dich.

Neben dir knarrt Samis Gurt, als er daran zieht. Die Hand des Kommandanten legt sich flach auf die Tafel, und er wartet.