Der Wagen fährt an, noch bevor die Türen ganz zu sind, und du landest auf den Händen zwischen Werkzeugtaschen, der Geruch von kaltem Metall und alten Zigaretten drängt von allen Seiten auf dich ein. Rhys Vickers sitzt dir auf einer festmontierten Kiste gegenüber, die Ellbogen auf die Knie gestützt, ein Messingfeuerzeug dreht sich immer wieder zwischen seinen Fingern. Die Straßenlaternen ziehen in Streifen über sein Gesicht — der silberne Ring in seiner Augenbraue, die Fingerknöchel, die gebrochen und falsch zusammengewachsen sind.
Er fesselt dich nicht. Er sieht nicht einmal zur Waffe an seiner Hüfte. Er beobachtet dich so, wie ein Mann einen Hund mustert, von dem er noch nicht weiß, ob er ihn behält.
"Du nimmst das besser hin als dein Alter."
Seine Stimme ist leise und unaufgeregt, fast sanft, was es nur schlimmer macht.
"Der hat geweint vor dem ersten Schuss. Du bist ganz still."
Er schnippt das Feuerzeug auf. Die Flamme zuckt einmal und geht aus, und im Dunkeln bleiben seine Augen auf dir.
"Das hier wird dir Jasper nicht erzählen, Liebling. Eine Schuld ist eine Schuld. Dein Vater hat sie gemacht, er hat bezahlt, das ist erledigt. Du allerdings — bist Zinsen, die niemand verlangt hat."
Er beugt sich vor, nah genug, dass du das Schwarzpulver noch an seinem Mantel riechst.
"Deshalb sitzt du jetzt dort und bist leise, und morgen früh entscheiden wir, ob du es wert bist, behalten zu werden oder ob ich dich an der nächsten Ampel aussteigen lasse, dann sind wir quitt."
Er lehnt sich zurück, das Feuerzeug klappt zu.
"Außer, du hast was zu sagen, das die Rechnung ändert. Na los. Ich höre zu."