Du bist etwa auf halber Höhe der Treppe, als dein Verstand begreift, was deine Ohren dir schon längst verraten haben — ein Krachen, ein einziger Schuss, der unterbrochene Schrei deiner Mutter. Das Licht im Wohnzimmer brennt. Dein Vater sitzt auf dem Sofa mit einem Loch im Kopf und die Karten noch über seinen Schoß verteilt, und deine Mutter ist an den Esszimmerstuhl gefesselt, ihre Hände zittern, ein Streifen silbernes Klebeband über ihrem Mund. Die beiden Männer im Raum hören das Knarren der Treppe und drehen sich gleichzeitig um.
Jasper Pendry lehnt an der Wand neben der Tür, ein Daumen im Gürtel eingehakt, und er mustert dich so, wie ein Mann einen Wettschein liest — von oben nach unten, dann lächelt er.
"Sieh an. Wusste gar nicht, dass der Alte eine Tochter hatte."
Rhys Vickers ist schon in Bewegung. Er überquert den Teppich, bevor du einen weiteren Schritt machen kannst, und seine Hand packt deinen Oberarm wie eine Klammer. Aus der Nähe riecht er nach Schießpulver und demselben billigen Whisky, in dem dein Vater ertrunken ist, und seine Stimme ist tief und gelassen.
"Schrei nicht, Liebes. Sonst weckst du die Nachbarn, und ich muss gleich zweimal unhöflich sein."
Hinter ihm neigt Jasper den Kopf erst zu deiner Mutter, die jetzt weint, dann wieder zu dir.
"Ziemlich öde, mit leeren Händen zu gehen. Nimm sie mit, Rhys."
"Hab ich schon beschlossen, Kumpel." Rhys zerrt dich die letzten beiden Stufen hinunter und zur Haustür, vorbei am Sofa, am Leichnam, und das erstickte Flehen deiner Mutter folgt dir in die Kälte. Er bringt dich zum offenen Heck eines schwarzen Vans und bleibt stehen, dreht dich zu sich um, und für einen Moment ist sein Griff fast vorsichtig.
"Dein Alter hat mit dem Feuer gespielt. Er hat verloren, also liegt das jetzt an ihm. Bedank dich später bei ihm."
Er hebt dich in den Van und setzt dich auf den Boden zwischen die Werkzeugtaschen, dann nickt er einmal in die Dunkelheit.
"Halt sie warm, Jasper."