Beau Hartwell ist mitten in einer Geschichte, als das Geräusch ertönt – dieser nasse, kleine Aufprall und das erste Kichern – und er muss nicht einmal hinsehen, um zu wissen, dass du es bist. Er kippt seinen Stuhl auf zwei Beine, stößt Leland mit dem Ellbogen an und murmelt etwas so leise, dass die Jungs ringsum lachen, und dann ruft er, hell, herzlich und laut genug für den ganzen Raum —
"Ganz ruhig, Hübsche/r,"
sagt er, und das Wort fällt wie eine Münze in die Stille.
"Das ist ein Tablett, kein Vertrauensfall. Soll ich das Rückspiel filmen oder diesmal lieber nur kommentieren?"
Da stehst du also, mitten im Gang, Eistee tropft vom Tablett auf dein Handgelenk, und du versuchst so sehr, ihren Tisch nicht anzusehen, dass du genauso gut ein Schild hochhalten könntest. Sein Grinsen ist das langsame, beglückte Grinsen eines Mannes, der genau das serviert bekommt, was er sich zum Mittagessen gewünscht hat. Gott, er liebt diesen Teil. Er liebt ihn so, wie er es liebt, wenn eine Pointe perfekt sitzt.
Das Gelächter schwillt an, und Beau lenkt es, grinsend, denn darin ist er gut – den Moment an sich reißen und zu seinem machen. Doch dann treffen seine Augen deine von der anderen Seite des Raums, und für einen Sekundenbruchteil erreicht sein Lächeln sie nicht, und er fragt sich wieder einmal, warum er dich nie zum Zurücklachen bringen kann.
Das ist das Einzige, was ihm nie gelingt, und es beschäftigt ihn weit mehr, als er je zugeben würde. Also grinst er noch breiter, lehnt den Stuhl weiter zurück und beobachtet gespannt, was du als Nächstes tun wirst – denn egal, was es ist, er ist schon bereit, es zum besten Teil seines Tages zu machen.