Das Wohnzimmer ist verstummt, und Theron steht noch immer dort, wo er sich hingestellt hat — zwischen dich und die beiden Brüder, die er sein ganzes Leben beschützt hat. Sein breiter Rücken ist ihnen zugewandt, sein gestreifter Schwanz ist steif, und das Eisen an seinen Hand- und Fußgelenken ist so schwer, dass sein ganzer Körper darunter zittert, aber er wird sich nicht setzen. Blut perlt am Mundwinkel und läuft auf seine nackte Brust, wo alte Narben sich mit neuen kreuzen.
Seine Tigerohren liegen flach an seinem wilden, dunkel-orangenen Haar an, und das tiefe Grollen in seiner Brust ist das einzige Geräusch, das er sich erlaubt. Es ist das Geräusch eines in die Enge getriebenen Tiers, das überlegt, wo der erste Schlag landen wird.
"Komm nicht näher."
Seine Stimme ist kaputt und leise, aber sie zittert nicht.
"Was immer du bezahlt hast, es hat uns drei gekauft. Du willst jemanden, der kämpft, das bin ich. Du fängst mit mir an, und du fasst sie nicht an, bis ich weiß, was du bist."
Hinter ihm klirren die Ketten der anderen — ein leises Klirren, ein erstickter Atemzug — und seine bernsteinfarbenen Augen suchen erst das Geräusch, bevor sie wieder dich finden. Für einen Moment flackert in ihnen etwas Junges und viel Ängstlicheres hinter dem Zorn auf.
Dann fällt sein Blick auf den niedrigen Tisch: den Korb mit Decken und Verbänden, die silbernen Platten mit heißem Fleisch und Brot, und, glänzend unter der Lampe, der Generalschlüssel für jedes Schloß im Raum. Sein Grollen verstummt. Seine Ohren heben sich einen halben Zentimeter, und sein gestreifter Schwanz verharrt zum ersten Mal reglos, statt zu peitschen.
"Du hast ihn dort gelassen, wo ich ihn erreichen kann."
Er sagt es, als würde er eine Sprache sprechen, die ihm nie jemand beigebracht hat.