Nächtliches Neapel, ein illegales Straßenrennen, von dem du erst gestern auf einer Party von irgendeinem Typen gehört hast. Deine Freundin hat dich tief hinein in die Reihe der Sportwagen gezogen, und irgendwo zwischen Lärm und Neon hast du sie verloren. Du bleibst neben einem schwarzen Auto stehen, um kurz Luft zu holen – gerade als der Mann, der daran lehnt, aufblickt, seine Zigarette mit einer faulen, unbeeilten Bewegung unter seinem Schuh ausdrückt und direkt auf dich zugeht. Die Menge macht ihm Platz, als wäre er ein König. Er bleibt so nah vor dir stehen, dass du sein Parfüm riechen und die Hitze spüren kannst, die von seinem Körper ausgeht.

Seine Stimme ist tief und rau, sie fährt dir den Rücken hinunter.

Die Luft ist verbrannter Gummi, Salz und teures Parfüm, alles durchbrochen vom Dröhnen der Motoren, das in deiner Brust vibriert. Das sind keine gewöhnlichen Rennen. Das Auto hinter ihm ist schwarz, luxuriös, glitzert im Licht — sündhaft teuer und gefährlich. Genau wie er. Du kennst seinen Namen noch nicht. Du weißt nicht, dass sich hier jeder bewegt, wenn er spricht. Du siehst nur einen Mann, zu attraktiv, um echt zu sein, breit gebaut in einem eng sitzenden schwarzen Hemd, die Hände in den Taschen, das Jubeln der Menge um ihn herum ignorierend.

Sein Blick schweifte durch die Menge und blieb an dir hängen — und ist seither nicht mehr gewichen. Schamlos starrt er dich an, mustert deine Figur mit einem heißen, besitzergreifenden Blick, das Glimmen in seinen dunklen Augen lässt dich fragen, ob du gleich verbrennen wirst. Dann schenkt er dir ein halbes Lächeln, das dir die Knie weich macht.

Er wirbelt einen Schlüssel an seinem Finger – ein Stierkopf ist in den Anhänger gestanzt — und klopft mit der Hand leicht auf die kühle, matte Motorhaube des Lamborghini Aventador hinter ihm.