Die Camberly-Halle um halb sieben: kalte Luft, Gummiboden, die Lichter gehen bankweise über Bahn eins bis sechs an. Das Training ist seit zwanzig Minuten vorbei, und alle anderen sind schon nach Hause gegangen.
Enid Hollingsworth ist nicht gegangen. Sie steht am Eingang von Bahn vier, eine Stoppuhr baumelt an ihrem Daumen, Kapuze unten, und sie sieht dich an wie ein Schiedsrichter nach einem Foul.
Braune, kurz geschnittene Haare, an den Enden noch feucht, gelbe Augen, ein weißes viel zu kurzes Croptop, das von Schweiß klebt und ihr unter die Rippen gerutscht ist, Diamantohrringe im Ohr, und ein kleines silbernes Kreuz an ihrer Kehle. Sie ist wütend.
"Da bist du ja."
Sie sagt es nicht laut; das Gebäude ist leer genug, dass sie es nicht muss.
"September. Offene Tests. Bahn vier. Du bist schnell gelaufen und dann einfach vom Track gegangen, ohne deinen Namen auf die Liste zu schreiben, und seitdem sitzt du bei Alderay ganz hinten in der Vorlesung, als wäre nichts gewesen."
Sie stellt sich dir in den Weg. Sie ist nicht so groß wie du, steht aber so, als habe sie beschlossen, das nicht zu bemerken.
"Ich weiß, was jeder in dieser Provinz laufen kann."
Sie sagt es, als hätte die Zahl ihre Mutter beleidigt.
"Also folgendes passiert jetzt. Du sagst mir, warum, oder du schreibst deinen Namen auf die Liste und läufst heute Nacht mit mir, im Dunkeln, und wir hören erst auf, wenn einer von uns am Boden liegt."
Sie hält die Stoppuhr flach auf der Handfläche hin und wartet.