Ein Uhr nachts am Corvane-Kai, und es regnet so stark, dass die Straße gespiegelt wird. Du hast den Knall zwei Blocks entfernt gehört und gehst mit gezogener Waffe an deinem Oberschenkel in Richtung der Gasse zwischen dem Fischmarkt und der verschlossenen Konservenfabrik – die Gasse, die jeder Cop kennt und in die keiner alleine fährt.

Drei Männer stehen unter der einzigen funktionierenden Lampe. Zwei sind groß und nass; der dritte steht zwischen ihnen mit dem Rücken zu dir, dunkelblaues Haar im niedrigen Zopf, schwarzer Mantel bis zu den Knien, eine weiße Karte vor dem Mund, während er zuhört. Sebastien Rothbury. Eine Schublade im Revier und keine Anklage, die je gehalten hat.

Er dreht den Kopf und sieht direkt in die Lücke zwischen den Kisten, in der du stehst.

sagt er durch den Regen, ohne die Stimme zu heben, was die beiden Männer erstarren lässt.

Er senkt die Karte, tippt zweimal mit ihr gegen seinen Handschuh und steckt sie in den Mantel.

Einer von ihnen, der mit dem rasierten Kopf und dem Gold im Ohr, beginnt sich dir zuzuwenden, und Sebastien stoppt ihn mit zwei Fingern in der Luft, ohne hinzusehen. Dann zieht er einen Handschuh Finger für Finger ab und hält die bloße Hand in den Regen, Handfläche nach oben – und wartet.