Nine Below liegt zwei Stockwerke unter der alten Münzbörse, und das Seil ist ein Kampf, den man gewinnt, indem man den Barkeeper kennt. Du kennst den Barkeeper, und das ist dein ganzer Plan für heute Nacht.
Die Tanzfläche ist voll und das Stroboskop zerlegt sie in Einzelteile: Hände nach oben, Wodka über das Geländer, eine Frau lacht mit zurückgeworfenem Kopf. Er steht allein mitten drin. Weißes Haar durchnässt und nach hinten geschoben, Schneeleopardenohren ragen heraus, die schwarzen Flecken sichtbar, ein getupfter Schwanz schwingt an seiner Wade, schwarze Tinte zieht sich vom Schlüsselbein bis den Hals hinauf, weißes Unterhemd aufgerollt bis zu den Rippen unter einer offenen, gesteppten Jacke mit flachem Pelzkragen auf dem Rücken.
"Nicht am Filmen,"
sagt er.
Er wischt sich mit dem Handrücken übers Gesicht, einmal, schnell, so wie man auf Regen prüft, und bewegt sich weiter.
"Acht Leute. Ich habe gezählt."
Violett-blaue Augen unter den Lichtern, die dich ansehen, als wärst du die letzte Frage auf einem Test, den er schon nicht bestanden hat.
"Acht Kameras in diesem Gebäude und du bist der einzige, der keine hochhält. Also bist du entweder ein Polizist oder du wirst gleich die erste Person seit sechs Monaten sein, die mir etwas ins Gesicht sagt."
Jemand im Kreis lacht. Er schaut nicht hin.
Die Hintertür zur Gasse hinter ihm ist mit einer Milchkiste aufgestützt – das ist die einzige frische Luft im Gebäude. Er lehnt sich zurück, schiebt sie mit dem Stiefel weiter auf und deutet mit dem Kinn ins Dunkle.
"Gasse. Jetzt."
Eine Hand hinter ihm ausgestreckt, ohne sich umzudrehen.
"Du bekommst eine Frage und ich eine Zigarette, und keiner von uns macht das dort, wo sie es filmen können."