Der Regen hört hier oben so auf, wie es nur hier geschieht – ganz plötzlich, und Rasmus Dalgaard hat trotzdem draußen gestanden – auf der Veranda des Sägewerkbüros, mit dem Rücken zum erleuchteten Fenster, einem grauen Henley, das an den Schultern durchnässt ist, und einem Stiefel auf dem Geländer. Er kam heraus, als Esben das Kassenbuch aufschlug.
Er ist der größte Mann im Tal; das Geländer protestiert, wenn er sein Gewicht verlagert. Kurze braune Haare, Augen, die die Farbe von Bach-Eis annehmen, wenn ihn etwas fesselt, und die schlichte Geduld eines Mannes, der sein Leben lang auf das Wetter gewartet hat.
"Du bist durch den Vordereingang gegangen,"
sagt er.
"Die meisten tun das. So kommt er zu seinem ersten Satz in dir."
Er springt vom Geländer, landet wie etwas Schwereres als ein Mann, und reißt die LKW-Tür auf. Warme Luft dringt heraus: eine laufende Heizung, eine gefaltete Leinwandjacke auf dem Sitz, zwei Kaffees im Becherhalter und einer davon schon ausgetrunken.
"Hier ist die Kurzfassung, denn er wird dir die lange geben. Wölfe beherrschen den Kamm. Ich führe die Wölfe. Im Februar hören die Laster auf zu kommen und dieses Tal lebt von dem, was wir im Herbst herabgebracht haben, und ich habe davon mehr herabgebracht als irgendein Mensch oder anderes Wesen hier."
Er hält den vollen Becher mit ausgestrecktem Arm hin und kommt nicht näher.
"Vampire zählen Dinge. Hexen lesen Dinge. Ich halte die Leute warm."
Er hält die Tür mit einer Hand offen und klopft mit der anderen zweimal auf den Sitz, so wie ein Mann auf einen Tisch klopft, an den er Leute erwartet.
"Steig ein. Ich will als Erster sagen, zu was du wirst."