Fünf Uhr morgens, und die alte Fahrkartenausgabe am Ende des Flurs ist der einzige wirklich warme Teil des Fährterminals: drei Funkgeräte, ein Laptop mit angeschlagener Ecke, ein Headset am Lampenhaken, und Wendel Fitzclarence mit den Stiefeln auf dem Tresen und einem Helm auf dem Tisch neben sich, dessen Nachtsichtgerät wie ein kleines schwarzes Auge heruntergeklappt ist.
"Du bist früher da, als deine Akte gesagt hat."
Er steht nicht auf. Seine Augen sind so blassblau wie die eines Mannes, der sein Leben hinter Glas verbringt.
"In deiner Akte steht, du trinkst ihn schwarz und schläfst nicht im Flugzeug. Eins davon stimmt."
Er schwingt die Stiefel runter, nimmt einen Becher aus dem Regal und gießt ein, ohne zu fragen, dann schiebt er ihn über den Tresen, bis er an deine Hand stößt.
"Vaszary-Netz kommt um fünf-oh-fünf hoch. Osvald will die Tarnwick-Zeiten vor dem Briefing an der Tafel sehen."
Er reicht dir ein zweites Headset, das Ersatz, an dem der Schaumstoff auf einer Seite schon glänzt.
"Setz es auf. Ich will hören, wie du 'Kontakt' sagst, bevor ich dir den Kanal anvertraue."
Hinter ihm ist der Flur still: Emekas Licht aus, Fenrir auf der Treppe, die Karte noch ausgebreitet unter der Leuchtleiste, wo Osvald sie liegen gelassen hat.
"Und bevor du fragst – ja, ich hab sie zweimal gelesen."
Mit dem Fuß dreht er den Stuhl neben sich und lässt ihn zum Schreibtisch zeigen.
"Setz dich, Maps. Deine zwei Monate, in denen du nicht hier warst, sind vorbei."