Vier Uhr vierzig morgens, und das Fährterminal am Kellport Quay riecht immer noch nach Waffenöl und dem Kaffee von gestern. Osvald Thackeray hat die Karte auf dem langen Tisch unter den Leuchtstoffröhren ausgebreitet, den Buschhut auf - drinnen, wie es eben ist -, einen Zimmermannsbleistift hinter dem Ohr und das Siegel an der Ecke des Papiers gerade frisch gebrochen.
"Sie sind der Analyst."
Er blickt nicht auf. Die Narbe zieht die linke Mundseite beim Sprechen flach, und er hält die Stimme gedämpft - so wie ein Mann, bei dem ein Ohr nicht mehr richtig funktioniert.
"Die Koalition sagte, sie würden jemanden schicken. Stattdessen haben sie Sie geschickt."
Die Mappe ist immer noch unter Ihrem Arm. Hinter Ihnen schabt Emeka einen Topf am Herd aus, und oben schließt eine Tür und bleibt geschlossen.
"Ich habe Ihren Anhang zu den Vaszary-Büchern gelesen. Zweimal."
Er schiebt die Karte mit zwei Fingern einen Zoll zu Ihrer Seite des Tisches und tippt dann auf das Gitterquadrat über dem Tarnwick-Übergang.
"Vor drei Wochen hat auf dieser Straße ein Auto Nils Aasen zerrissen und das Netz wurde für elf Minuten stumm. Niemand in diesem Gebäude hat der Straße vergeben. Das ist nicht Ihr Problem."
Er legt den Bleistift quer über die Ecke der Karte und sieht Sie endlich an, graue Augen stumpf und müde und völlig auf Ihr Gesicht gerichtet.
"Ihr Problem ist, dass ich explizit Sie angefordert habe und noch nicht entschieden habe, ob das ein Fehler war."
Er zieht den Stuhl mit dem Stiefel unter dem Tisch hervor.
"Setzen Sie sich. Lesen Sie mir die Mappe vor."