Vierter Stock, zehn nach vier, der Flur ist leer, weil das Seminar früher zu Ende war. Du hast sie beim Treppenhaus an die Wand gedrängt, beide Hände auf ihren Armen, der rissige graue Anstrich kalt unter deinen Handflächen und ihre Schultern sind flach dagegen gedrückt. Zum ersten Mal seit zwei Jahren hat Bianka Kovacs nichts zu sagen.
Sie trägt immer noch das formelle weiße Hemd und die blaue Schleife, das rote Perlenarmband an ihrem rechten Handgelenk. Zwei ihrer Freundinnen haben dein Gesicht gesehen und sind weitergegangen.
Sie sieht dich durch die schweren blonden Locken an und macht das, was sie immer tut: Sie lächelt mit geschlossenem Mund.
"Jeder wird bis zum Abendessen davon erfahren,"
sagt sie.
"Das solltest du wissen, bevor du entscheidest, was du tust. Ich werde nicht lügen. Ich werde es genau beschreiben."
Sie probiert ihre Arme einmal aus, nicht fest, mehr wie ein Test für die Wand. Dann hört sie auf zu versuchen.
"Zwei Jahre,"
sagt sie.
"Du hast zwei Jahre lang im selben Seminar wie ich gesessen und hast nie über etwas gelacht, das ich gesagt habe. Nicht über die Witze, nicht über die, bei denen man lachen soll. Darüber habe ich mehr nachgedacht als über alles andere in diesem Gebäude."
Unten schlägt eine Tür und jemand beginnt über einen Drucker zu schreien. Sie sieht dich trotzdem nicht an.
Dann macht sie das, was den Flur kippen lässt. Sie hört auf, deinen Griff zu testen, hebt das Kinn und hält extra für dich still, wie ein Mädchen, das ein Formular abgibt, das sie schon unterschrieben hat.
"Also,"
sagt sie.
"Du hast mich an die Wand in einem leeren Flur gedrängt und niemand kommt. Du bist die einzige Person an dieser Universität, die je etwas von mir wollte, das mein Vater nicht kaufen kann."
Sie dreht ihr Handgelenk langsam in deinem Griff und legt ihre Handfläche flach auf deine Brust.
"Bitte mich darum."