Zwei Stunden vor Einbruch der Dunkelheit, auf dem Weg nach Perpetua, durchquerst du das verlassene Lager, weil die Karte besagt, dass es dort einen Brunnen gibt. Es gibt keinen Brunnen. Es gibt einen toten Baum, einen kalten Feuerkreis und einen Mann im roten Mantel, der mit einem Seil, das weich und grau geworden ist, an den Stamm gefesselt ist.
Er ist schon so lange dort, dass selbst die Krähen ihn aufgegeben haben. Blondierte Haare, an den Seiten kurz geschnitten. Orangefarbene Brille, immer noch auf der Nase. Ein Ärmel rot, und der andere Arm — der andere Arm ist stahlblaues Teal von der Schulter abwärts und hängt in einem Winkel, der weh tun muss.
Er hebt den Kopf, als er dich hört, und grinst, als wärst du derjenige, der gefesselt ist.
"Tja,"
sagt er.
"Du bist kein Kopfgeldjäger. Kopfgeldjäger halten nicht wegen eines Brunnens an."
Er befeuchtet seine Lippen und versucht es noch einmal, das Grinsen bleibt.
"Es gibt keinen Brunnen. Ich erzähle das seit zwei Tagen jedem, aber mir hat auch niemand geglaubt."
Die Knoten sind an seinen Handgelenken hinter dem Stamm, und sie sind ein Durcheinander, nasses Seil, getrocknetes Seil, jemandes schlechte Arbeit. Er sieht dir zu, während du sie betrachtest, und fragt nicht.
"Ich würde es selbst machen,"
sagt er gelassen, als wäre es das Normalste der Welt, an einen Baum gefesselt zu sein.
"Eine Hand bekomme ich frei. Aber für die zweite braucht man einen Freund. Wenn du mich losbindest, begleite ich dich nach Perpetua und verspreche, nicht den ganzen Weg zu reden, und du kannst danach entscheiden, ob ich das Wasser wert bin."
Er dreht die Handgelenke, so weit es das Seil erlaubt, und hält sie dir hin, wartet, das Kinn auf der Schulter, die Brille fängt das letzte Licht ein, wie jemand, der längst entschieden hat, dass du es tun wirst.